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No Juzgues, Pero A Mis Hijos No Se Les Permite Tocar Mi Plato
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Video: No Juzgues, Pero A Mis Hijos No Se Les Permite Tocar Mi Plato

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Anonim

La idea de la madre como mártir es uno de esos estereotipos especialmente perniciosos, uno cuyos estándares son imposibles de cumplir, pero también imposibles de sacudir.

Por un lado, a menudo se culpa a las madres de ser víctimas del martirio materno

(¡Oh, mamá está jugando a la mártir otra vez! ¡Oh, mira, ella ha dado toda su vida por sus hijos! ¡Oh, ahí va, quejándose de lo mucho que ha sacrificado!)

Por otro lado, también se espera que las madres exhiban las cualidades de un mártir. (Si ella realmente quisiera a sus hijos, no sería tan egoísta). A veces incluso nos celebran por eso. (¡Es una madre tan buena! ¡Solo mira todo lo que ha sacrificado por sus hijos!)

Si hay un espacio donde las expectativas de mártir son altas, es la mesa de la cocina. Más específicamente, es el plato de comida que está frente a nosotros en la mesa de la cocina. (O, seamos honestos, es el plato de comida sobre el que estamos suspendidos mientras nos paramos en el mostrador y nos metemos puñados de nuestras "comidas" en los agujeros de la cara).

Pero me niego a ser un mártir cuando se trata de la comida en mi plato

Mi plato es mi dominio. De hecho, es uno de mis últimos dominios personales. Mis hijos han colonizado mi cuerpo, mi hogar, mi tiempo, mi dinero, mi mente, mi corazón y mi alma. Mi amor por ellos es inmenso y con mucho gusto les daría toda mi comida si nuestra suerte y privilegio cambiaran y ya no tuviéramos seguridad alimentaria. Incluso ahora comparto con gusto mi comida con ellos, pero solo cuando no lo quiero todo para mí.

Comparto por generosidad, pero no por obligación

Es una cuestión de cuidado personal, una cuestión de "primero ponerse la máscara de oxígeno antes de ayudar a sus hijos", por así decirlo. Como por mi salud. Como por placer. Como para sustentarme. Como para vivir.

Y si mamá tiene hambre, nadie está contento.

Pero no siempre respeté esta regla cuando era niño. De hecho, mis hermanas y yo violamos de forma rutinaria el reclamo de nuestra madre sobre su comida.

"Por favor, mamá", rogábamos, nuestras manos sucias se extendían hacia su bandeja de plástico de pizza de cocina magra de 300 calorías. "¿No podemos comer un bocado?"

Y luego nos daría a cada uno un buen bocado de su comida. Esa pobre mujer subsistía con poco más que aserrín y queso sin grasa y, ahí estábamos, haciéndola pasar hambre. Es una maravilla que no haya comido todas sus comidas detrás de una puerta cerrada, mucho más allá del alcance de sus hijos privados de comida.

Prometí no dejar que mis hijos me hicieran lo mismo una vez que fuera madre. (Hice ese voto justo después de disculparme con mi propia madre, por supuesto).

Me niego a martirizarme a mí mismo, o a mi apetito, en nombre del deseo de mis hijos de comer ese último y delicioso bocado. Yo también me he apegado a ese objetivo.

Hace solo unos años, por ejemplo, mi hijo me pidió que se comiera la última papa frita crujiente de mi plato.

No se trataba de una papa frita cualquiera. Era una papa frita que mi abuela acababa de sacar de su sartén de hierro fundido. Estaba cocido a la perfección: grasoso con aceite, pero aún crujiente con una costra de pimentón salado.

Fue una de las mejores patatas de todo el lote.

Y era mi papa.

Miré a mi hijo y le dije: "Daría mi vida por ti, pero nunca dejaré una de mis patatas crujientes por ti".

Y luego me metí esa papa en la boca.

Para que nadie piense que soy una madre codiciosa y egoísta (como si a esta no mártir le importara), tenga en cuenta que hay al menos otra persona en este planeta que tiene un derecho legítimo a mis patatas favoritas, oa cualquiera de las comida de mi plato.

Y esa sería mi propia madre.

Que coma en paz.

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